Jag är så trött min egen trötthet.
På min egen sorgsenhet.
Att inte få känna glädje över små ting.
Det finns så mycket som påverkar mig nu.
På onsdag är det ett år sedan morfar dog. Ett helt år!
Ett år vi har levt vidare utan morfar.
Fast vi bär honom med oss var eviga dag.
Det finns fysiologiska fel som gnager, som jag inte kan göra något åt.
Jag vill inte gå och lägga mig om kvällarna för då blir det strax morgon och jag måste ta på mig ett ansikte för att kunna gå till jobb.
Ändå lyckas jag inte speciellt bra, det syns på mig att jag inte vill, inte just nu.
Det är snart jul och man ska vara så glad och full av iver inför allt mysigt som ska hända.
Alla hundratals mil man ska köra kors och tvärs för att hinna med alla.
Alla fönster som ska putsas.
Allt julgodis som ska göras.
Alla paket som ska inhandlas.
Åh så mysigt det låter...
Någonstans är det bagateller, alltihop. Nästan.
Morfar var ingen bagatell. Han var min morfar, och bara min!
Utan honom hade jag aldrig funnits.
Men allt det andra.
Det är precis som om min kropp ställer in sig på sorgsenhet bara för att det blir november i almanackan.
Jag försöker intala mig att det är mars, att det bara är ovanligt mörkt för årstiden.
Att vårlökarna när som helst ska titta upp.
Igår fick jag ett sms.
Någon tänkte på mig.
Undrade hur det var med mig.
Det värmde, oändligt.
Jag kan inte skriva här när det bara blir mörka ord.
Jag får ta tag i något och hissa upp mungiporna.
Att le kräver mindre muskler än att se ledsen ut.
Om jag bara kunde...